Мурчик, я знаю про тебя столько самых невероятных вещей. Никто не знает.
Вообще, я так редко что-то пишу лично тебе, что мне нужен повод. Пусть даже этот слащаво-романтический День Влюбленных.
Когда-то давно, лет в двенадцать, я написал сказку. Я долго ее вынашивал - каждый день ходил мимо места, что подарило мне идею. Сказка была о старом купеческом Доме, в котором жила и воспитывалась хозяйская девочка - бойкая, веселая и очень нежно любившая и понимавшая Дом. Дом был, конечно же, живой - он говорил с девочкой своим языком скрипящих половиц, шелестящих занавесок и солнечных лучей на стенах. Но девочка выросла и уехала в Петербург, учится, а потом была первая мировая, девочка уехала на фронт сестрой милосердия. Дом ждал. Настали тяжелые времена и семья уехала. Дом ждал. А потом была Революция, гражданская война. Дом стоял полуразрушенный и ждал, впав в дрему.
Сказку я тогда не дописал, потому что она пропала - ни резервных копий, ничего. Думаю, что к лучшему - тогда бы она у меня хорошо не закончилась.
А теперь я знаю - Дом дождался. И лишь только у его дверей оказалась свет такой знакомой, родной души - он проснулся и стал оживать. Душа вернулась к Дому, потому что иначе быть не может.